Уже седьмой день Ветер складывал мозаику из разноцветных листьев на поляне. Красные, жёлтые, зелёные, даже белые (где только нашёл?) листья составляли пока только ему одному понятную вязь символов и форм. Лес благоразумно молчал, зная, что отвлекать художника опасно, так как характер у него был необузданный. Вот возьмёт, и разметает всё, что творил по всей поляне. Нет уж, пусть доделает.
Прошло ещё несколько дней, а работе конца и края не было видно. Лесу самому пришлось стряхивать со всех деревьев оставшиеся листья, ломать тонкие сухие ветки, а ведь всё это прямая обязанность Ветра.
- Ишь! Тоже мне художник, а работать, кто будет?- бурчал Лес.- Интересно, долго это всё будет продолжаться?
А Ветер, кажется, забыв обо всём на свете, кружил и кружил разноцветные листья…
Прошла неделя, потом ещё одна. Изредка выпадал снежок, похожий на пшенную крупу, озябшие галки кричали как сумасшедшие, сидя на чёрных как смоль деревьях. Близилась зима.
- Нет, пора бы уже узнать, что задумал этот хитрец, - зевая, размышлял Лес.- Этак я усну, не увидев законченной картины. Эй, друг, может расскажешь, чем ты там занят?
- А ты долго смог продержатся. Гляди-ка, уже почти зима! - хохоча и разбрасывая во все стороны листья, кружил Ветер.- Спокойного сна, дядька Лес!!!
- Вот сорванец, как провёл, а, - посмеиваясь, засыпал уже переставший быть зелёным старый великан.