Лето подходило к осени. В поисках работы по газетным объявлениям я, наверное, стал мастером высшего класса. Как можно найти работу в маленьком провинциальном городке, не подходя по возрасту, статусу, семейному положению, образованию и ещё сотне различных параметров? Как поместиться в прокрустово ложе работодателя? Солидная проблемка.
Бездельник скажете вы, отнюдь, я только очередной пример нетрудоустроенного жителя периферии. Да и не собираюсь я вовсе плакаться, у меня как раз всё отлично. Вспомнилось это лето, именно с него всё началось.
Пролистывая, свежую газету бесплатных объявлений в поисках работы, я наткнулся на следующее: ищу единомышленников, 18-20 л., пишущих стихи, размышляющих о смысле жизни и судьбе страны Т.**********. ******, г. Москва, а/я ***, (и её имя).

Отступлю немного от своего рассказа о поисках работы, дело в том, что была у меня тогда мечта, заветная. Мечтал я найти себе в жёны тётеньку лет тридцати обязательно москвичку, обязательно с парой – тройкой преуспевающих фирм, разумеется, в её владении, с особняком в Подмосковье. Я согласился бы, даже если у неё была парочка несовершеннолетних чад. А почему нет? (Сыпьте, сыпьте свои негодующие возгласы, я считаю, что это нормально.)

Мечта моя в момент прочтения этого крика страдающей, ищущей души напомнила о себе, поймав моим глазом «г. Москва». Взять да и написать, - подумал я тогда. Стихи вроде пишу, о смысле жизни размышляю постоянно, а о судьбе страны, ну это хлебом не корми, дай поразмышлять.
Что же ей написать? Так, адреса она не даёт, ну что ж нужно сходить на почту и себе сварганить, а/я. Но что же всё-таки ей написать? Хорошо пойдём от её же объявления. Напишу так: я единомышленник, (нет, Я с большой буквы и через тире).

Я – единомышленник. Мне 19 лет (как раз половина, ни туда, ни сюда). Пишу стихи. Размышляю о смысле жизни и судьбе страны. Один вопрос дорогая (её имя): для каких целей тебе столько единомышленников 18-20 л. (грубовато конечно, но думаю, девушка она не глупая поймёт).

Отправил. Жду.
В наш век научно-технической революции писать письма по-старинке – проявление дурного тона. Конечно же, Интернет. Если и приходят письма в бумажном конверте с почтовым штампом, то, как правило, они набраны на компьютере и напечатаны, люди совсем разучились писать.
Представляете, как удивился я, получив ответ, написанный от руки. Что бы вы думали она ответила?
Несколько вариантов ответов я перебрал, неся, домой полученное письмо. Это вполне могла быть болезная девочка-патриот, пописывающая стишки о родине, берёзах и коте Бегемоте из романа Булгакова «Мастер и Маргарита». Могла быть свирепая лизбиянка, путешествующая автостопом, читающая Рериха и растаманские сказки. Ждал подвоха!
Подвох оказался вполне приятен. Девушка оказалась не глупая, не свирепая лизбиянка и ни какая не болезная. Обычная, умная, ищущая то, чего в принципе не существует. У меня тоже так часто бывало: искал ответ на вопрос, долго, упорно. Вот, казалось бы, нашёл долгожданный ответ, осечка – потерял вопрос. «Что-то» знаю, а про что это «что-то» не знаю.
Она как раз оказалась из таких. Хочется нового, а где его взять? Конечно же, написать объявление о том, что ищутся единомышленники. Она оценила моё чувство юмора. Поблагодарила за письмо и объяснила, что никого не ищет, а просто получает письма, читает их и… само собой веселится.
- Разные люди пишут, сам понимаешь, - говорила она как-то, – бывает извращенцы, маньяки там всякие ну, и прочее, а бывает очень уж любопытные письма: начинают жаловаться на свою жизнь, рассказывают, какие ужасы кругом происходят. Рассказывают, какие они там все талантливые, красивые, умные, делятся, одним словом.

Второе моё письмо ей было, как и первое немногословно – я отправил ей стихотворение:

Я буду целые недели
Лежать и делать вид, что сплю,
Потом кардан себе куплю –
Пускай обломятся метели,
Они меня зажать хотели
В горизонтальный чемодан…
Ведь знать не знали «палки-ели»,
Что я такой крутой пацан!

Так и возникает перед глазами образ паренька-школьника, несовершеннолетнего поэта, страдающего, пытающегося понять, в чём же всё-таки пресловутый смысл жизни. Он плохо спит, мало ест, много читает – всё ищет и ищет. Физически слаб, он рвёт махиной своего духа все запреты, пробивает все преграды. «Умный в гору не пойдёт, умный гору обойдёт» - а он пойдёт в гору, хоть и не глуп, совсем не глуп. У него есть ржавая труба, которой он разгоняет свою тоску. - Всех убить, всё отобрать! – кричит он, позаимствовав слова из фильма. Он размахивает своей ржавой трубой во все стороны, лупит не жалея сил, разбивает пустые головы. Головы разлетаются, а на их месте появляются новые головы, тоже пустые, только механические.
Машет боец своею трубой, а высоко в небе над ним парит ЭПД. Это обязательно, без него ржавая труба только ржавая труба и всё, а так она не просто ржавая труба. Мальчик бросает её, ЭПД улетает – больше не нужно. Он идёт по улице, весь, с ног до головы, обсыпан осколками от разбитых пустых голов. Люди не пугаются его: драйв направлен во вне - сам боится. Он похож на Сморчка-Членовредителя, разбившего тысячи пустых голов и теперь гуляющего по ночному городу. Мальчик проходит мимо дома. Дверь, синяя дверь, а на двери скотчем приклеен листок бумаги в клеточку, на котором написано: «ПОНЕДЕЛЬНИК».
Он дергает за ручку двери, сильнее – открылась, вошёл. Дверь захлопнулась, больно стукнув Сморчка-Членовредителя по затылку. Темнота поглотила его беспомощную, безтрубую прозрачную фигурку. Несколько шагов вперёд. Стена. Дверь. Сильнее. Свет. Дверь, синяя дверь, а на двери скотчем приклеен листок бумаги в клеточку, на котором написано: «ПОНЕДЕЛЬНИК». Он садится на корточки, достаёт из рюкзака книгу и карандаш, и начинает писать между строк свои бездарные стихи:

В последнем дне
Соседствующих войн
Над головой
Спасибо мне
Натруженный и твой
Златится вой
На всех парах
Заспали розами
Восход зари
А там в горах
Твоими позами
Снега сошли.

Убирает книгу с карандашом, достаёт ржавую трубу. На небе, отбрасывая тень на прохожих, появляется ЭПД – вечный, неизменный спутник трубы. «Нет», - говорит Сморчок-Членовредитель – «Я снова «гнусаблю», как прежде. Всех убить, всё отобгать! Мне надоел этот насморк. Долго-долго ЭПД зловеще взмахивал крыльями в вышине.

Ответа от неё я больше не получал, да и не ждал. Потому, что ВСЕХ УБИТЬ, ВСЕ ОТОБРАТЬ!