Уже третьи сутки я пробирался по этой заснеженной пустыне….
Мех на боку выцвел и стал нежно серым, если конечно к серому применимо слово нежно, но так оно и было.…Вспомните раннее солнечное утро. Вы проснулись бодрым, и покрашенная лавочка, находящаяся перед вашим подъездом (нет, покрасили её давно, на неё уже можно садиться) притягивает ваш взгляд. Кто там кричит, что рассказ не понятен?
Так вот, что-то я рассказывал про мех… ладно, оставим подробности, перейдём к самому рассказу.
Так вот как я уже говорил, третьи сутки передо мной простиралась бескрайняя холодная пустыня. В лукошке ещё оставалась пара морковок, так что смерть от голода мне ещё не грозила, а вот холодно становилось всё сильней и сильней. Солнце вовсю слепило глаза и обжигало уши. Почему у зайцев такие уши? Ну кто придумал, что так лучше слышно. Так хуже видно, когда усталым приходишь обратно в нору. Нора - тёплая охапка весенних листьев, специально высушенная для сна, открытый огонь в ямке посередине……
Нет, я уже не вернусь. Нет, вернуться, конечно, могу, но не хочу… или хочу?
От осознания этого перепутья желаний его отвлекло слабое жужжание алмазных колокольчиков. Заяц снял с плеча розовую котомку, развязал узелок и нежно вытащил на беспощадный солнечный свет хрустальный шар, внутри которого пересыпалась алмазная пыль последней из упавших сегодня звезды.
Тихо наступала ночь…
Белый снег кружился, и тихо оседая на краешек шара, таял, тонкими струйками стекая на пушистое лицо зайца. Подняв этот шар, заяц даже и не думал увидеть внутри такое…
Частички алмазной золы возвращались в своё первоначальное состояние. Заяц не знал, что ему делать с миром, который он начал нечаянно создавать.
Белая пустыня вокруг сначала превратилась в чистый лист абсолютно белой бумаги, а затем заяц просто стал его частью. Он стал художником внутри своего холста. Произведением ещё не придуманного автора. Мистер Кролик, теперь по рангу его положено было так называть, был в растерянности.
Идти по ковру Сухого льда, переступая через тень от своих шагов, идти и даже не осознавать, что он теперь король своего собственного мира. Он есть этот мир. Он Мистер Одинокий Кролик.
Ну что затихли? Кто-нибудь хочет стать богом, быть королём своего мира, устраивать ураганы и спасать котенка летящего с 30-ти метровой высоты, слышать всех и помогать лишь тем, кто понял, кто он есть на самом деле и зачем он идёт туда, куда ему предписано.
Все подняли руки! Молодцы! Я забыл об одном…одиночество. Все готовы почувствовать одиночество бога. Одиночество без права на надежду. Одиночество пустоты внутри и вокруг. Чистой, первородной пустоты…ничто…
Все чувства слиты в одно. Представили! Вижу, что представили…хех…
К сожалению, он был даже теперь не в этой категории. Здесь хоть тебя ещё помнят,…нет, ему было ещё хуже, он был просто забытый богом. Его мир умер, не успев родиться, и теперь это даже не мёртвый мир. Это иллюзия живого мира,… а что может быть хуже иллюзии жизни.
Прошлое и будущее здесь перепутаны, и я даже не знаю, был ли я или уже есть, а может я только ещё буду…
Солнце продолжало слепить мне глаза, но я упорно не отводил взгляд. Вокруг ветер грозно строил невидимые ледяные замки, шпили которых упирались в новое, ещё пока не провисшее небо.
- Я ухожу!- слышалось со всех сторон.
- Это мой мир. Что хочу, то с ним и делаю…
В один миг весь снег превратился в кусочки тумана, казалось, что невидимый художник мокрой кисточкой проводит по только что нарисованному холсту. Краски потускнели. Мир подёрнулся будто бы резкой рябью. И казалось, он начал пульсировать, переливаться изумрудным светом. Сердце мира стучало, вливаясь в космическую симфонию.
-Ухожу!- сквозь звонкий смех летели трели Птицы На Двух Перьях.-
Мистер Одинокий Кролик, видите, я и вправду ухожу, а вы оставайтесь здесь, теперь это ваш мир. Да-да, котомка теперь вам больше не понадобится. Если не возражаете, я ее, пожалуй, заберу, вдруг мне вновь захочется стать богом….